Говорят, это нельзя читать на ночь. Не ужас, но страшно, не мелодрама, но о любви. О долге, о жизни, о смерти.
"Группа мышей с весёлым писком пересекает железнодорожные пути и, кое-кто кубарем, скатывается в овраг, обмениваясь на ходу весёлыми комментариями.
Мыши не умеют разговаривать? Или я не права? Не помню.
Серые мышата, в вязаных свитерах и шапках с помпонами, из-под которых так смешно торчат уши. Красные, зелёные, синие. Свитера, разумеется.
Я завидую. Они могут кататься на лыжах.
Им - можно.
Мне - нет."